他抽烟不开窗，房里一股子烟味，焦油辛辣又呛人，但偶尔却带来爽快的刺痛。温渔遗憾地看了眼被他掐灭的烟蒂，扔进垃圾桶。

门在这时被没命地拍得砰砰响。

“谁啊？”温渔情绪不好，应的声也高，站在门边不动。

那边不说话，他想可能是老爸终于看到消息回家了，可能是老妈去而复返送钥匙，也可能是节骨眼上赶着来看笑话的亲戚。而无论是哪一种，都让他本能地厌恶，温渔瞪着门锁，在开与不开里纠结，一时间都忘了还有猫眼。

“谁啊。”他又喊，小声许多，透出点委屈。

那动静一顿，终于有人应答，大大咧咧、理直气壮的一个字，好像温渔没听出他的拍门声是多大的失误：“——我。”

温渔说哦，那些忐忑和厌恶登时烟消云散，他拉住门锁打开，缝隙里旋即露出张脸。他见了对方，比见别人都开心：“你怎么来了？”

“替我爸买报纸，碰见阿姨走，就说来瞧瞧。”

崔时璨熟门熟路地从鞋柜里抽出一双棉拖，换下了自己湿淋淋的鞋，踩在玄关摸一把温渔的头，这才耸耸鼻尖，皱着眉问：“……什么味儿？你在家抽烟呢？”

温渔条件反射把手背到身后：“没。”

崔时璨嘴角一扬，接着使坏地笑了，抓过温渔的胳膊，拎小鸡似的把他的手腕拎出来，掐着指尖凑到自己鼻尖闻——这人初中毕业那个暑假吃了激素一样长得飞快，已经比温渔高了一个头还多，班级列队时像海报上的东京天空树。

“啊呀。”崔时璨说，学温渔的语气，“没呢。”

他拿着滤嘴时留下的气味还在指尖萦绕不去，被崔时璨抓了个现成，温渔尴尬地转过头。崔时璨得理不饶人地在客厅绕了一圈，指着垃圾桶里的烟灰，冲温渔一大通“啧啧啧”，直把人臊得脸和耳朵一起红才作罢。

他往沙发一坐，手臂搭靠背：“真走啦？”

温渔本来已经不伤心，被他一提又开始难过，眼前闪过一个小时前老妈打包行李的画面，鼻尖一动，险些又红了：“嗯，走了。”

崔时璨问：“离婚？”

温渔说：“没，就……分开，都没离，反正也差不多了。”

于是崔时璨不说话了，他拿起被温渔藏在一本杂志下的烟盒，想抖一根出来也抽，忽然记起自己不会，物归原位。温渔罚站似的不动，崔时璨拍拍身边，示意他坐过来，等温渔坐下，他就一把揽过对方的肩膀。

“没事儿，等开学事一多你就忘了。是走了又不是死了，还有叔叔……啊呀，说错话！”他说到最后时被温渔掐住了脸，立刻告饶。

温渔：“你爸才死了！”

崔时璨：“哎，说不定过两年真死了，托你的福。”

他爸生病住院很多年，至今都靠药物维持。温渔一下子松了手，发现自己说错话，心口一股怨气和愧疚纠结在一起，不知道该说什么，补了句小声的对不起

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