“23岁，编剧，今晚还有电影要领奖。”小勇啧啧两声，表示惋惜，“这么年轻，下半辈子得在牢狱中度过了吗？”

黄宗林将笔录本放下，问：“你也审过不少犯人，像他那么冷静的，你见过多少？”

小勇想了会，答：“真不多，最近的得是半年前那个精神病。”

“一般来说，激情杀人的凶手事后很难有这么冷静的。换个角度，被冤枉杀人的，也很难有这么冷静的。”

小勇更懵：“那他到底是什么怪胎？”

黄宗林：“难说。时间差不多了，我进去会会他。”

随后，他推开审讯室的门。

明亮的灯光随着打开的门漫进一个小方框，黄队的影子投在框里，黑黑的。

门被关上，四周的黑暗如羽毛般垂下，包裹着正中坐着的吴缘。他身上的白色西装沾染了不少血，非常触目惊心。

但就算是这样，他依旧安静地坐在那，仿佛世界的喧闹与他无关，他只是个受了伤的猫，缩成一团，浅浅地舔舐伤口。

黄宗林是一位有着十几年经验的老刑警，这一刻他都有些不愿打破宁静。

只是吴缘此刻不是艺术家，而是嫌疑犯。

黄宗林走到桌前，看了吴缘一会，才问：“画什么呢？”

吴缘低着头，没有回答。

桌上的灯被黄宗林拧了个角度，明黄的灯泡发出刺眼的光，毫无保留地直对着吴缘的双眼。

吴缘不禁要抬手挡一挡，刚想动作就发现自己的左手没法动，而他的右手正被锁拷拷在椅子把手上。

这样一来，双手不自由的他只能侧头。

光照着他好一会，他甚至能感觉到一股热浪扑面而来，那是灯泡燃烧灯丝的热度。

这样强的生理刺激下，吴缘紧闭的眼角有泪水滑落。

黄宗林将灯头转了回去，然后搬了张椅子在吴缘边上坐下。那双泪眼朦胧的眼，带着一种天然无害的质感，看得黄队心里咯噔一跳，父爱心猛地泛滥。

他抱歉地说：“我只是想让你开口说话。”

吴缘在这重获新生的片刻想里的却是，刚刚那强光再来几分钟，他就是个哑巴，也分分钟能把所有实话撂了。

他打算开口，却发现嗓子哑得不行，张嘴半天只能发出“啊”类的气声。

黄宗林起身给他倒了杯热水，递到他面前。

吴缘无奈地动了动右手，锁拷碰撞着铁质把手，发出叮叮咚的声音。

“你不想说说你这手怎么弄的吗？这或许是你唯一辩解的机会了。”黄宗林边给他解开手铐边问。

吴缘的手，庆幸只是脱臼。

要知道吴缘原本想过，如果真是骨折，搞到要先去医院，他宁可吞药重开循环。

并不是医院有什么洪水猛兽，而是他——