对于这些穷渔夫来说，唯一的担心，就是等老了，这里痛那里痛、船也驶不动了，如何是好？

所以他们打起鱼来，也特别肯冒险：打到好鱼，赚点钱，如果攒够了，通过渔帮大哥牵头，可以去认一个义子来养老。打不到好鱼，死在水里，那就死球的！还不用担心老了怎么办了！

这些渔夫们，唱的歌，也是渔歌，三分水气、三分苍迈、三分烈，另加一分问上古渔人们借的高远。

林代抱着易澧坐在岸边，欣赏着这样的渔歌。先前隐约的管弦声，却低下去、远了去，如今已经听不到了。

只有云剑还听着。

管弦在往远处走，云剑便是追着管弦在走。

终于他见到了拨管弦的人。

人在船上。

小小船儿，两头尖尖翘起，舷尾放着两盏大瓣莲花灯，没点，似一双没醒的梦，沉沉的静在那里。船头两行细巧烛笼儿，也黯着，如懂事得叫人心疼的小侍儿，素衣敛袂，侍奉着主人。

主人披一件青衫。

不是秀才拘谨的青衫、不是小官儿迎来送往的青衫、不是侠客在风中畅意飘拍的青衫。这件青衫，青似春天叶子拧出来的血，形似醉于流泉而失足翩落的蝶。

它借了些早已失传的古制、并加上了今人最狂野的想像。

现实中没人会这样穿。

除了戏中。那抹煞了现实与梦想、模糊了规则与界限的戏台。

唱戏人，披青衫，将规行矩步唱作了岁月流殇。

这条无灯的灯舫上，披着戏衫的戏中人儿，却没有唱。只是无情无绪的垂手拨弦。

说是无情绪，却已风流情、水含绪。那把琴儿仿佛都已经醉了，着那美人手儿轻轻一拂，便自动的吐露出千年的幽怨心曲：式微式微胡不归。

天晚了，天晚了。我在这里，你在哪里？为什么还不回来？

云剑正是踏着这曲儿而来，看到那人，却又头痛般举手撑住了额角、牙痛般呻吟叹息：“蝶儿！蝶儿！”

琴音停了。

手如蝶翼，停在弦上，抚下了琴弦的颤抖，蝶翼自己却颤起来。

那两个素衣小童子，忙忙的从船舱中奔出，点起船头的素烛笼，动作既轻巧、又可爱，远望去真似一双懂事极了的小狐狸、小猫狗，那一类的小动物。又或者是绒花瓣扎成的花球、被风吹动的罢！吹到哪儿，哪儿的烛笼便亮了。船头清蒙蒙的亮了，他们可爱极了的向云剑遥遥行个礼、似乎还吐了吐舌头，就躲进船舱中了。

青衫人儿半倚船舷，并未回头。

云剑拍马向前，叹息着再唤一声：“蝶儿！你怎么来了？”

这一声里的无奈、与呵护，若叫某些姑娘家们听了，准酥软在地、将一身都付予云剑，从此生死予他。

第147章

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